Giscardisme intellectuel en France. Une fumée brune s’échappe de la ville détruite. Fin des temps, fin de l’histoire, l’apocalypse généralisée détonne par ses hydres tentaculaires. A demi agonisant, allongé dans une boue composée de terre et d’huiles, la tête relevée pour contempler ce qu’ont fait nos hommes de pouvoir, un spectacle de bibliothèques écroulées, mes compagnons et moi entourés d’une montagne d’hectogrammes de productions de Musso, Lévy et Nothomb formons des barricades pour quelques étudiants dénudés et poètes dépoitraillés, prêts à mourir, plume Parker à la main en guise de stylet combattant. { En aparté pour vous lecteur, lectrice. Eveil brutal, ma bonne amie juriste du béton et de la pierre polie me narre les aventures d’une de ses collègues qui se fait prosélyte du verre d’eau chaude chaque matin à en saouler tout son entourage. Dernière lubie de la divine infante, juriste elle aussi de son état, juste avant de partir en congés payés, le soutien-gorge pro...
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