Paris se meurt (1)


Les petits métiers de Paname se perdent.

Dans l’ombre, les affichistes réclament des leurres entre deux petits noirs au café du coin.

D'aucuns oseraient affirmer le contraire ?!
Bastille s’éveille. Le rendez-vous des gamins s’est perdu dans la purification du quartier devenu une zone d’attraction touristique en quête de désœuvrements autour d’un énième salon des antiquités sous tentes, de manifestations bon teint, tous ces opéras-bouffes prisés par les forces de contournement des institutions pour mieux les investir à contretemps.

L’effet bleuté-orangé de l’aube finissante au-dessus des toits de Paris rend héroïques les gars qui partent au turbin échelles sous le bras et long rouleau à l’épaule. Au chagrin, pour d’autres.

Auparavant, au petit matin, ces travailleurs du métro que personne ne regarde jamais jouaient au flipper près du zinc. Fini le jeu à boules d’acier. Les bastringues n’ont plus l’âme laborieuse ; s’y joue plutôt là la finasserie et l’art de la galerie. La Courtney Love de bureau à chien-chien à la mode vient chiner sa première imitation de Poussin avant de s’envoyer un brunch sous le gosier avec son mec-Jules, un gaillard à la coule étudiant à l’Essec, école sérieuse s’il en est. A 16 heures, on se sépare. C’est goûter après dans le Marais avec deux copines. Le Jules, lui, va faire un peu de console entre potos.

Bastille s’effrite. Coincé entre Gare de Lyon et Saint-Paul, tout un monde s’exonère des envies de cuite matinale. La nuit, les clodos recherchent des bouches chaudes à proximité de la gare pour dormir ; les fêtards retardent un coucher nauséeux au Café Français, vue sur le Génie doré. Les affichistes, eux, observeront Paname la larme à l’œil de leurs rêves enfouis ; leur De profundis colle la dernière créature relookée d’un Dim up.

LSR

 

 

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