La mondialisation heureuse
De mal en
pies.
Normal. Les chefs exigent toujours
plus. Si elles ne ramènent pas le soir une certaine somme, des claques. Au bout
d’une semaine de maigres profits, des coups de schlague sur les reins.
Les petites mains du vol
s’organisent alors. Elles pétitionnent pour la cause des enfants dans le monde,
elles s’assoient au milieu des trottoirs avec des enfants en bas âge aussi sales
que la pitié l’exige quand les plus jeunes par chapelets distincts arrachent
des sacs ou plongent d’habiles mains dans les vestons.
Misère généralisée où les uns
triment dans des salaires décroissants, d’autres jonglent avec les fins de mois
le 15, entre RSA-socle et émoluments pourboires, quand d’étranges anonymes
vivotent du deal et de débrouilles
diverses si ce n’est l’étudiante qui vend sa chair pour se payer son restau-U
et un nouveau smartphone.
Misère politique en sus de tout cet
impensé de l’action, de cet impensé d’une dégénérescence organisée par le
fantasque marché anarchique duquel nos paisibles gouvernants autoproclamés par
un peuple bêlant son bulletin de vote, comme de sa première dent de lait
tombée, la voie demeure étroite : au chaos rime le souvenir des retombées
de la guerre civile qui vient. Les vivants sont déjà morts.
Hormis le souvenir que la paix dans
le sang reviendra, car après l’hiver le printemps ressurgit de toute éternité,
je le confiais à Clotilde, l’histoire inapaisée étincelle de ses feux dans la
broussaille et les ordures ; il
s’agit de nourrir la bête ou résister par l’écrit le plus cru. Pas le choix.
Les petites voleuses s’en retournent
au pays. Certaines, parmi les moins moches, iront tapiner de Milan à Bonn, en
passant par Paris et Bruxelles, selon les plans des proxénètes qui, eux aussi,
suivent les humeurs de l’anarchiste marché de l’éjaculation marchande et
clinique, rapide et dissimulée à l’arrière des sous-bois.
Quelques-unes, revenues d’entre tous
les tourments, tenteront bien de décliner une experimentum mundi. Personne ne les écoutera. Mais les Africaines,
mieux organisées dans le tapin international par groupes structurés,
surveillées de près par des nervis, leur tomberont dessus aussi sec. Pas de
quartier, le territoire est une lutte terrible pour sa conservation de quelques
mètres-carrés.
Ailleurs, par un soir de froidure,
sur les Maréchaux de Paris, un ouvrier Polonais payé 280 euros par mois sous
contrat de travail chypriote et travaillant pour le compte d’une entreprise
franco-italienne basée au Luxembourg qui loue sa force de travail à une société
franco-allemande du BTP, cuvera la piquette espagnole que le conducteur des
travaux Portugais distribue à l’œil le vendredi soir… seul, toujours seul avec
ses images du pays du temps où il rêvait à la chance du capitalisme pour toutes les
initiatives individuelles, il ira se taper deux minutes d’extase du
néant dans la bouche d’une Congolaise, à deux pas d’un tabassage en règle de
deux Roms par deux Gitans sous le pont de l’autoroute. Mondialisation heureuse, n’est-ce
pas, camarades socialistes des années 90 ?!
Depuis sa nichée, la pie mate le si
médiocre rat des airs, ce pigeon des villes émerveillé par les lampions du
destin de l’histoire moderne. Il tourne le monde, il tourne…
LSR
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