L'amour est un commerce de bouche dans 'The Village" - ou le tourisme et sa loi
Retour sur le prestige des marchands
de l’amour touristique.
Les marchands de Paris ont toujours
de quoi agrémenter la régalade des devises qui valsent. Il pleut, un parapluie.
Il fait beau, des lunettes made in China
et des bouteilles de cinquante centilitres d’eau vendues à 2,50€.
Notre touriste s’esbaudit des tarifs
s’il est Français en région. S’il est
Allemand, la bière l’intéresse davantage. Un Américain se régale quant à lui
d’une baguette et d’un foulard Hermès. Nul doute, un touriste à Paris doit verser
ses billets et arrondir la manne. Madame Anne Hidalgo veille dans un souci d’éco-participation solidaire, citoyenne du
monde et humaniste rigoureuse avec l’empreinte carbone de gauche.
Le voyageur alerte se doit d’aller
dans les lieux les plus romantiques que compte notre belle ville multiséculaire.
On ira donc cadenasser son amour sur le pont des Arts et partager 80.000
bactéries en se faisant des bisous tout en se promettant, c’est juré, l’éternité sans pareille de notre amour jusqu’à la
mort par selfies exhibitionnistes.
Pour fêter cela, la touriste femelle
inspirera au touriste mâle une invitation dans l’un des repaires de la
gastronomie. Prenez la rue Mouffetard, par exemple. Ils y sont tous. Le soir,
les rabatteurs sur les trottoirs vous proposent des tartes « maison » de chez Picard, des confits de canard de chez William Saurin, des raclettes « authentiques » au bon lait polonais.
Tout, vous dis-je, vous aurez tout le panel des splendeurs buccales de la cuisine
française mitonnée dans les laboratoires de notre savoir-faire industriel.
Eh oui, il ne faudrait tout de même
pas croire que les Pakistanais et Roumains sous-payés dans des cuisines souvent
infectes ont des doigts de fées avec les maigres euros qu’ils s’échinent à
gagner en garnissant des assiettes d’après photographies.
Dans ces havres du plaisir gustatif,
l’amour s’écoule dans des bougeoirs à piles, à la flambée d’un vin vieux ou
d’une pièce de bœuf à la broche de démonstration.
Nous le savions, l’amour est un
marché, alors quand le tourisme de masse au prétexte de l’amour exfiltre la
raison pécuniaire dans le sens de la propriété privée, nous obtenons la
tentation boursière et la dérive de tous les vices de l’industrie du vide.
En effet, sur le grand marché de la
sexualité, le tourisme devient une autre forme de consolidation d’un projet de vie. Le CV sur site présentait
son alter ego en « bonne situation, veut des enfants, aime les
voyages, la musique et lire ». Monsieur répond fort bellement. En un
clic, « destination romantique »,
avion-hôtel (repas tout compris, vin en
supplément)-bus-soirée libre dans le « Paris-typique » et retour au bercail. Allez hop, roulez les amoureux.
Certes, il y a Venise. Mais Paris reste Paris, Ach so Paris… un Paris canaille, un Paris fripon, un Paris où de célèbres
cabarets présentent de loin des sexes diligemment épilés (mais savamment cachés) aux visiteurs babas d’un soir qui
n’attendent que cet instant pour avaler autant de Champagne que de morilles kosovares.
Là, Madame tressaute. Elle feint l’indifférence, ou jubile des qualités de
l’organe des danseuses chantantes. En fait, déjà foncièrement jalouse, elle
cligne de l’œil et cherche à déchiffrer la teneur du regard que porte son
Monsieur sur les artistes culs-nus.
Pendant cet intermède, les moins
aisés font la tournée des centres commerciaux ou s’en vont affoler leurs
recherches de sensations nouvelles au grand barnum
du centre Disney européen en banlieue. Mickey ne souffre pas d’indigence, il
accompagne l’excellence franchouillarde à grands coups de manèges high-tech.
D’autres encore, plutôt d’obédience
japonaise, circulent en bus, visitent au pas de charge musées et châteaux et
ont même droit au rituel repas au Père
Louis et ses nappes en carreaux, à deux pas des Folies-Bergères.
Pour nos amis Chinois, rien n’est
plus beau qu’un bateau-mouche avec trois godelureaux grimés en chanteurs popu’, accordéon sur le torse et violon
éraillé plus reverbes poussées à fond.
Là, les amoureux se fiancent à la chaîne en regardant dans la même direction
des prompteurs pour prononcer les promesses éternelles dans la langue de Victor
Hugo et Etienne Daho (en phonétique, bien
sûr).
Paris
restera toujours Paris… quelle veine. Les canons de la
sagesse populaire ont imaginé un pays à leur image par leur capitale. La carte
postale est défraîchie. Elle date du XIXe-début Vingtième. Des sièges d’assureurs,
quelques épiceries fines et universités indolores peuvent se dépêcher
d’afficher le menu minceur du printemps, les amoureux du monde entier viennent
se la couler douce sur la Seine et attendant de monter dans les ascenseurs de
la Tour Eiffel. Les plus altruistes iront photographier une bougie place de la République
et laisseront filer une larme sur le chagrin commercial.
Un
baiser sous la pluie au Trocadéro, c’est plus mythique, non !?
Le monde est standardisé, l’amour
est matière strictement vénale et critère du tourisme. Comme son revers le
chagrin hyperbolique. Le marchand ambulant ne s’y trompe jamais. Les larcineurs
ripaillent au grand banquet des tours opérateurs
mondialisés à l’aide de l’image fétichisée à gogo, ou plutôt la vidéo en boucle
d’un Dallas, son univers de charme
qui est devenu le seul horizon d’attente du sens commun pour le vagabondage
planétaire.
The
Village, comme disent les néo-sociologues de la french theory, ou bien les Pujadas
jamais à l’abri du déclenchement des pires âneries via les arcanes cathodiques de la médiocrité informationnelle, est
notre monde spectaculaire-marchand. Triste ! Détestable ! N’est-ce
pas Dutronc qui fredonnait, « le
monde entier est un cactus (…) impossible de s’asseoir » ?
Poudre d’escampette, je fonce voir
ailleurs… plus besoin de parapluie pour affronter les pluies acides.
LSR
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