Oui, "les Français sont des veaux"


Miracle du show politique quotidien.




Alléluia, la presse ne se tient jamais loin des poubelles et, pour faire bonne figure, remet à plat des interrogations stériles, de ces fictions politiques si fécondes pour nous bassiner du flash-infos à peu de frais.

A l’occasion d’un procès en correctionnel sur un réseau de prostitution, dans la bourgade de Lille, on publie des sondages d’une crasse exemplaire. Strauss-Kahn aurait-il fait mieux qu’Hollande ? Tin-tin-tin… boum-bam… voilà qu’elle est bonne. Et on s’en fout.

Mais les radios et toute la presse en furie se mettent à disserter sur le retour de DSK aux affaires, au pays de gueux en mal de dieu qui recherche un sauveur suprême.

A peine des attentats ont-ils touché la France endeuillée, à peine on retourne dans les miasmes des interrogations qui grattent les parties intimes des rédactions en chef politiques. Et endorment les foules, bien vu, LSR !

L’indécence, le glauque et le cucul, y a que ça qui branche nos joyeuses élites de la presse parisienne.

DSK, le retour ? Mais tout le monde s’en fout. Sauf quelques Français en mal de sensations et de dieu fait chair, des mous du genou gauche surtout… des cons, pour le dire en un mot. Les radios, pas farouches, livrent des micros-trottoirs : DSK victime d’un complot… DSK, il aime le sexe comme tous les présidents en France, mais il peut sauver la France, luiPITOYABLE !

Pitoyable de perdre du temps à tourner des bobinos sur un tel sujet, une telle fiction. Pitoyable de gâcher du papier pour ça. Pitoyable… après plus de deux mille ans d’instruction, d’école, d’académie a minima, en arriver encore à croire en un démiurge et chef charismatique, susceptible de sauver le pays… ah, les beaufs…

Les peuples sont des insectes. Ils rampent, parfois vagissent, et surtout démontrent combien il est superfétatoire de vouloir… tenter… essayer, euh, que dis-je, sembler paraître aspirer au salut de l’humanité, son progrès, son évolution.

Laissons les soutiers de DSK brûler des cierges sur l’autel de leur insipide vulgarité, leurs prières pour la fiction politique.

LSR

 

 

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